加百列的胃在发烫，他果然没有放弃。他把钥匙攥在拳头里。
“你一直在找一辆什么车，灰色福特?加百列，这么多年你平时四处打零工，只是为了糊口，但一到周末，你就跑去比利时的一个什么商业区，你说那辆车就是在那里的停车场被偷的,然后整日在布鲁塞尔的街道和周围的城镇晃荡。你睡在酒店或车里，四处打听，用相机拍照，给别人看朱莉的照片……上帝，你根本没有其他生活……”
加百列想象着自己在伊克塞尔商业区的商店门前徘徊，走过一条条街道，深信可以在那里找到绑匪。他盯着车头灯光下的挖掘机，然后是眼前通往黑暗的省道。
“玛蒂尔德·洛梅尔，你对这个名字有印象吗？我跟你提起过吗?一个二十岁的女孩，2011年失踪。”
“没有。”
他再次启动引擎。
“好吧，谢谢你，妈妈。我这里有保险箱的钥匙。我很快就会回去的。”
他又和母亲闲聊了几句，然后挂断电话。过往的所有细节仿佛一张张拼图碎片，留给他更多的是困惑，而不是启示。
保险箱里究竟藏了什么?他为什么如此激进地把它镶在墙上?而且为什么要把它藏在母亲家，而不是自己家?
十公里后，奔驰车驶入奥尼亚克斯。一片高山牧场中央矗立着一座幽暗的小木屋。他拐上一个斜坡，在gps的提示下艰难地行进在泥泞中。左右两条小路都能直达那座孤立的房子，加百列选择了其中一条。当gps显示距离目的地只有两百米时，他停下了车。
刚一钻出车厢，寒冷立刻攫住了他，喉咙深处依然残存着催泪瓦斯造成的刺痛。那些回文一直让他很困扰:为什么是laval和noyon？为什么不是萨加斯（sagas）?三者不都是回文吗?“乌鸦”为什么非要一个个地按时间顺序写出来呢？
又一个斜坡，尽头是一扇紧闭的车库大门，再往上就是那座小木屋——木制台阶、木制阳台——仿佛一根正指向他的充满责备的手指。
没有灯光。加百列穿过花园，围着小木屋转了一圈。外墙根上立着原木、木板和园艺设备。他开始寻找油漆罐，然后尽可能地凑近窗户。里面一片漆黑。他试着敲了敲门，没有动静。于是他用毛衣袖子包住右手，试着转动门把手；锁上了。最后，他只好绕到后窗:一种最常见的窗锁——只需微微用力就能撬开。
一分钟后，他走进客厅。