“他说我的书很愚蠢，”斯蒂芬说，“愚蠢！”
“我知道，亲爱的。”伊丽莎白说。此时是凌晨两点半。
许多年前，有个叫朱利安·兰伯特的人为斯蒂芬的书《伊朗：革命后的艺术》写了书评，评价并不好，字里行间充满恶意。他们俩是竞争对手。
“我要狠狠揍他一顿。他怎么敢说这种话？”斯蒂芬使劲拍打门厅的墙壁。斯蒂芬仍然是个魁梧的男人，伊丽莎白从不担心他的体力。也许从某天开始也不得不担心了，他现在的状态一天不如一天。
“别让他得意，亲爱的。”伊丽莎白说。朱利安·兰伯特经历了代价昂贵的离婚，过错方是他自己。二○○三年，他在租来的房子的车库里，用管子接通排气管，把废气导入车内自杀了。
“我要让他尝尝拳头的滋味，”斯蒂芬说，“走吧，去看看他被打趴的样子能有多聪明。我的钥匙在哪儿？”
什么钥匙？伊丽莎白想。车钥匙？早没了。公寓钥匙？好几个月前就藏起来了。斯蒂芬不再有任何钥匙。怎样才能让他冷静下来？
“我突然想到一个特别好的主意，”伊丽莎白说，“出发前要不要听一下？”
“别想劝我，伊丽莎白，兰伯特就是欠收拾。”斯蒂芬在抽屉里翻找，“该死的，我的钥匙在哪儿？”
斯蒂芬从来没有报复心和暴脾气，从来不受自尊的支配，从来没有弱者才会表现出来的特征，从来不需要打击别人来证明自己的强大。
“我不想劝你，”伊丽莎白说，“我完全站在你这一边。侮辱你的书等于侮辱你，侮辱你等于侮辱我。”
“谢谢，亲爱的。”斯蒂芬说。
“我只是在想，要不叫上波格丹？他可以开车带你过去。”
斯蒂芬考虑了一会儿，点点头。“他会吓死兰伯特那家伙，对吧？”
伊丽莎白掏出手机。“我给他打电话，亲爱的。”
凌晨两点半，铃声只响了一下，波格丹就接了。
“嗨，伊丽莎白。”
“嗨，波格丹，斯蒂芬想请你帮个忙。”
“好的，让我跟他说话。”波格丹说。伊丽莎白很想知道波格丹为什么凌晨两点半还醒着。他总是这么难以捉摸，真气人。连她训练有素的耳朵都听不到一点儿他那边的背景声音。
“波格丹？是你吗？”斯蒂芬说。
“是我，斯蒂芬，需要我做什么？”波格丹说。
“有这么个家伙，住在肯辛顿或者肯顿，我们要去揍他一顿。”
“好的，现在吗？”
“你一来就去。”
“好的，我大概一个小时后到。你先休息一下，好吗？让伊丽莎白听电话。”
斯蒂芬把手机还给伊丽莎白。
“谢谢，波格丹，”伊丽莎白说，“你真是个好朋友。”
“你也一样，”波格丹说，“带他回去睡觉吧。”
“谢谢，亲爱的。你在做什么？”
“一些杂事。”波格丹说。
“我听到的背景声音是什么？”她问。
“我想你听不到任何声音。”波格丹说。
伊丽莎白翻了个白眼。“晚安，波格丹。”
伊丽莎白带斯蒂芬回到床上，他已经平静多了。波格丹就是有这种魔力。她没法说服斯蒂芬脱掉衣服，但成功说服他躺到她身边，盖上了被子。